revistaRótula: Antonio Rivero Taravillo

Antonio Rivero Taravillo ha publicado siete libros de poemas, tres novelas y un buen puñado de libros de aforismos, ensayos y viajes. Sus premiadas biografías de Cernuda y Cirlot se suman a una larga lista de títulos entre los que destacan traducciones de las poesía completas de Shakespeare o Yeats, junto con antologías de algunos de los más importantes poetas de la lengua inglesa, de Donne a Pound, pasando por Keats, Milton, Graves o Tennyson. Los poemas incluidos en Rótula retoman a Humberto Fabbro, poeta dado a conocer en Lo que importa (Renacimiento, 2015), conocido, escribió Taravillo, en circunstancias que “se hunden en una nebulosa que a duras penas puedo dilucidar”.

Poemas de Humberto Fabbro

LA NOCHE MÁGICA

Hablan de la noche de Reyes,
de la Twelfth Night de Guillermo Shakespeare
(aunque esto no lo dice el locutor).
Oigo “La noche más mágica del año”,
le sacudo el polvo de los lugares comunes
y corrijo la frase,
recordando aquel polvo:

la noche más mágica del año,
hasta me atrevería a decir que de mi puta vida,
y ojalá tú lo pienses también,
fue aquella en la que te comí el coño
la pasada primavera.

No hubo cabalgata, ni caramelos, ni regalos.
Pero ya sabes que miento a menudo:
hubo la cabalgata de mi polla en tus labios,
el caramelo de tu clítoris abierto y pringoso,
su botón de emergencia aullando, aullando,
el regalo doble de corrernos juntos y a un tiempo,
tú para mí; para ti, yo.

A un lado, los zapatos, mis calcetines,
tus medias enroscadas como aquella serpiente
antes de enderezarse y picar:

tu sexo la amaestró para el veneno,
y bien que lo bebió del colmillo
único de la comisura de tus piernas.

DOS FIESTAS

Hemos tenido noches
que envidiarían los días;
fugas, vericuetos, rodeos,
de las que se harían lenguas las líneas
rectas, previsibles, aburridas
que no conducen nunca hasta nosotros.
Por ejemplo, aquella en que te dije
“Vamos a colarnos” a una fiesta
a la que no habíamos sido invitados.
Ya en el taxi, decidimos
irnos a cenar tú y yo,
pero no bien habíamos tomado la ensalada
estábamos ya de regreso en otro taxi
hacia tu hotel.
Dos invitados éramos
a una fiesta en la que nadie
se coló.
Seguro que no hubo
en donde nadie nos esperaba
un mejor vino
que el tinto derramado de las bocas
que esperábamos desde siempre.
Te dio vergüenza
colarnos en la fiesta, dos intrusos
que no aparecían en la lista,
pero no la tuviste –y estuvo bien–
cuando tu saliva se coló en tu argolla
llevada por mi dedo
y gemiste mi nombre y pronuncié
tu nombre en la oscuridad.

AQUEL TEQUILA

Aquel tequila añejo
que bebiste sin mí,
falso era como uno de garrafa
tintado químicamente,
adulterado,
sin reposar.

Prematuro fue aquel tequila que bebiste
antes de que llegara yo.
Sin mí a tu lado, el tequila
aún estaba en el agave,
inmóvil todavía la mano
del jimiador.