Raquel Vázquez (Lugo, 1990) es licenciada en Filología Hispánica por la Universidad de Santiago de Compostela y Máster en Profesorado de Educación Secundaria y Bachillerato. Actualmente cursa estudios de Ingeniería Informática en la Universidad de A Coruña. Ha publicado los libros de poesía Por el envés del tiempo (Premio Poeta Juan Calderón Matador; Vigo, Cardeñoso, 2011), Pinacoteca de los sueños rotos (Granada, Islavaria, 2012), Luna turbia (Premio de Poesía Joven Gloria Fuertes; Madrid, Torremozas, 2013), Lied de lluvia para una piel ausente (Premio de Poesía Granajoven; Granada, Alhulia, 2014) y Si el neón no basta (Sevilla, La Isla de Siltolá, 2015). Su poemario más reciente, El hilo del invierno (Madrid, Ediciones Hiperión, 2016), obtuvo el premio "Nueva Valencia" de Poesía Joven de la Institució Alfons el Magnànim. Su último libro es la novela Chomolangma (La Isla de Siltolá, 2017). Ha sido incluida en la antología de mujeres aforistas Bajo el signo de Atenea (Renacimiento, Sevilla, 2017).POÉTICA
En busca de los nombres
que sepan denotarte aun en sigilo,
en busca de los verbos
que te llamen y tú a ellos les respondas,
en busca de un adverbio sin relojes,
sin espacios prohibidos,
extraño a circunstancias.
En busca de las palabras que puedan
mantener viva siempre
tu sonrisa de pájaros.
PERO NO POR HABERSE PROFANADO
UN VOLCÁN
DEJA DE ARDER
El desacierto a la hora de escucharte
una vez, otra y una y otra vez
hasta esconder tu poesía sinfónica
tras el zafio disfraz de un vinilo
rayado.
El disparate de sumirte en ruido,
de olvidar la belleza en que arden tantos
versos,
el mar de lava en el que cristaliza
al fin en los silencios cada acorde.
La infamia de negar toda esa música,
negarte y ser el cráter
que insolente celebra la sequía,
que apenas brinda al cielo un trozo de su
espalda;
negarte a la manera de un crescendo
y reiterar en vertical las notas
hasta despedazarlas con el desgarro
cóncavo.
Hasta saber mezclarme en su estrépito
absurdo.
El sacrilegio de un gesto tan torpe
como para deshacer la erupción
y desgastar tu cuerpo, la memoria,
volver también ceniza el aire compartido,
tapiar el humo que prendió en el tacto
y reducirte a hertzios.
Reducirte a una voz
que no pueda
desde el más ígneo deseo segarme.
HECHOS PARA EL SUEÑO
Soñar como ensamblar piezas en la memoria.
Jugar a los injertos de pasado.
Despertar recordando aun sin haber vivido.
Y en realidad, qué importa.
Sin ser verdad, tampoco encaja en la mentira.
Somos peces sin alas
y queremos volar, decía Rilke.
Entonces nos caemos, entonces nos ahogamos.
Y hace falta morfina.
Y hace falta la noche
para regar el deseo, abrazar
lo poco que nos quede de luz, de lucha y aire.
Y en realidad, qué importa.
Si bajo el frío del horizonte último,
su intemperie más íntima,
no habrá abrigo posible.
Al menos en presente.
Si cuando cada cielo
duela dando la espalda,
ya no cuestionaremos identidad ni origen.
Buscaremos amparo, ya sin más,
en la piel con que aún nos roce algún recuerdo.
RÓTULA es una revista de poesía inédita
donde publicamos composiciones que no han podido ser leídas
antes en ningún otro sitio, escritas por autores con una amplia trayectoria
literaria, y también nuevas plumas de equipaje más ligero.
Anualmente, aparecerá una publicación impresa
con poemas también inéditos, de cuya aparición daremos cuenta
en esta misma revista y en redes sociales.
P O E T A S
PRÓXIMAMENTE
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Editor
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Obra original de Susana Benet
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