María José Vidal Prado nació en Ferrol en 1967. Estudió Filología Hispánica en la Universidad de Santiago de Compostela. Es profesora de Lengua y Literatura española. Ha publicado Historia de un jardín muerto y de un pájaro rojo (Vitruvio, 2015) y Polifonía (Aulaga literaria, 2016), además de poemas y relatos en varias antologías. Colaboró en El Correo Gallego con artículos de crítica literaria. Fue finalista del concurso de relatos de viaje de El País-Aguilar en 2006. Ganó el concurso de relatos de ciencia-ficción del Museo Elder en 2010, y el campeonato de improvisación literaria “Lucha libro” en 2015, en Las Palmas de Gran Canaria, con cuentos que fueron publicados por Baile del Sol. Actualmente vive en Toledo.LA CASA
Los muñecos sin brazos miran a la pared.
La casa es el desorden que hizo el viento.
En el desván, avispas
juegan con sangre usada.
A todos acaricia con una mano el tiempo
mientras con otra hurga en su bolsillo.
Pero ya el polvo de los muebles
conoce la conspiración:
una vez formó parte de la piel.
No te extrañe que el gato nunca entre.
Al compás de las gotas de la olvidada lluvia
mi corazón al fin se desvanece.
NOCHE
Y miro el cielo negro, recortado
por tejados ajenos.
Las palomas ya duermen. Ningún gato,
y tampoco la lluvia.
Pienso que faltan horas
para que un sol brillante organice el escándalo.
Y me parece ver flotando por el aire
los sueños de los otros.
Y me parece estar en el envés del mundo.
Y me parece que
no hay un lugar mejor.
LA PLAZA
Hay una plaza donde
convergen tantas calles
que sería imposible no ver los tantos pasos,
no oír las tantas bocas agitando sus risas,
su rojo tráfico festivo.
Adolescentes, músicos
debajo de los arcos,
turistas absorbiendo el cielo con sus cámaras,
comercio apresurado de la vida,
taquicardia de voces.
Y sin embargo no los oigo.
Escucho solamente
por debajo de ellos o a través de sus cuerpos
ahora ya invisibles
un silencio mortal, un grito helado,
el terrible recuerdo de las piedras.
Y es tan hondo ese grito que los pájaros
confunden el sentido de su vuelo
y es a la vez otoño y primavera.
Y es tan hondo ese grito que parece mentira
que esté aquí con un libro
cuando ya no hay palabras que me salven.
Porque yo estoy también en ese grito,
ese frío silencio donde la plaza arde
y nos dice que nunca,
que nunca para siempre.
RÓTULA es una revista de poesía inédita
donde publicamos composiciones que no han podido ser leídas
antes en ningún otro sitio, escritas por autores con una amplia trayectoria
literaria, y también nuevas plumas de equipaje más ligero.
Anualmente, aparecerá una publicación impresa
con poemas también inéditos, de cuya aparición daremos cuenta
en esta misma revista y en redes sociales.
P O E T A S
PRÓXIMAMENTE
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Editor
José Luis Trullo
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Obra original de Susana Benet
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