TERRAZA
El dolor fue encogiendo como un hongo
al que ha cubierto el barro del invierno.
La marca de sus ojos,
quizá mapa, destino
que se escucha en la noche.
El verdín ha surgido en las esquinas
de la mañana,
cremallera de cielo que es un don
bajo el pulso mecánico
de la lluvia insistente, recordada.
Recorrimos los días, su júbilo, su paz,
y ahora estamos mudos,
a un paso de la sal de los derrumbes.
PIEDAD
El cielo no nos pertenece así:
teñido en gris y malva,
ocurrencia de un solo y vago instante
nacido entre las manos.
Tampoco la mañana es la extensión
natural de mi mano,
la tirita que apenas cubre nada.
Miro una foto antigua.
Muy parecido a como
mis pies se ensucian en la arena
o la nieve se vuelve transparente.
No importa el tiempo. La memoria
es solo una cuartilla
abandonada dentro del cajón
de los días certeros.
En la foto se encuentra mi pasado:
corazón de memoria
a punto de estallar.
VALOR
Mi amor no se desangra.
Esa vieja constelación mundana
que no sabe vivir sin mí.
RÓTULA es una revista de poesía
donde publicamos composiciones escritas tanto por autores
con una amplia trayectoria literaria
como por nuevas plumas de equipaje más ligero.
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Manuel de insomniosR O T U L A R I O
(blog)
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